Elle arbore la torpeur des insatisfaits.
Elle subit le sort d’une ascendance
à l’à-peu-près de ses croyances.

Elle craque de toutes parts:
ses recettes sont les siennes;
ne veut pas dire adéquates.

Son aura vacille
dans l’aube de sa vie.
Qui la fait tournoyer ?

À enflammer toute brindille
qui passe,
forcément, elle se consume.

Son feu
est infini,
mais le sait-elle ?

Comment
la raffermir
dans ses propres traces ?

Sans qu’elle
s’y brûle les ailes ?
Car elle n’en a que deux…


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