Moiselle Céline et Sieur Tricot, jeune couple sans péril, triomphait ce jour-là Place de la Politique. Moiselle Céline disait beaucoup de choses, beaucoup de bêtises, surtout. Sieur Tricot acquiesçait de mise, souriait çà et là, mâchonnait son mégot. Tout le monde était d’accord, Place de la Politique. Ceux qui se disputaient le faisaient par usage, en  guise de bienveillance, pour ne pas décevoir l’audience de tripot. Parfois ça montait le ton, ça donnait – au hasard – de fausses statistiques. Parfois ça s’énervait, se raccrochait aux Valeurs, à l’Ethique, et en dernier recours, à la Gastronomie. Ça débordait de mots dont on a perdu la clé, et les mots simples et sains étaient comme atrophiés. Les rumeurs de pandémie sous-marine allaient bon train. De temps en temps, ça montait au garrot. Vers treize heures, un détachement d’esclaves s’éloigna de l’attroupement, s’orientant vers le port. Vers treize heures quinze, une discussion s’envenima quand quelqu’un aborda la nature féconde de la pierre – sujet controversé depuis la chute de la lune. Vers treize heures trente, trois corps gisaient sur le pavé. Vers treize heures cinquante, la maréchaussée avait bouclé le périmètre. Les cohabitants protégés (art. 247 bis du Code Sécateur) de l’espace biohygiénique de la rue Torve se penchaient à leurs balcons en buvant des Piñas Coladas pour agrémenter le spectacle, entre deux lancers de javelot. Vers quatorze heures trente, le constat du grossiste en médecine légale tomba, sans appel : les corps étaient non identifiables, pas une once d’ADN ne serait recueillie, aucun fragment indicatif, pas un bout d’hymen, pas un sesterce de nostalgie,  pas une lamelle de mollesse humaine ne subsistait, le grossiste n’avait jamais vu ça, en trente ans de carrière, une telle infamie. Un militant d’Extrême Extrémité rapporta le départ anormal d’une troupe séculaire vers treize heures, événement extrêmement suspicieux au vu de la tournure extrêmement extrême qu’avait soudain pris le Grand Rassemblement. On se rejetait la faute. Des blessés en monocle brandissaient des cartons : ils exigeaient un dédommagement en contrepartie du syndrome de stress post-trépanique qu’ils ne manqueraient pas de développer. Des psychologues avaient été dépêchés sur le lieu du carnage, et faisaient du gringue aux ambulanciers,  le temps que les choses se mettent en place d’elles-mêmes. Le Président du Parti avait alerté la presse et était entouré de caméras, ventilateurs et ventriloques ; sa barbe s’emmêlait dans les fils électriques, ses pieds pédalaient dans la semoule, ses mains tremblaient légèrement (l’émotion, sans doute). Vers quinze heures, la maréchaussée avait terminé son travail, et la plupart des témoins, dont les coupables, étaient rentrés chez eux, histoire de nettoyer leurs semelles ensanglantées, le lendemain étant un lundi.

Je n’ai plus jamais revu Moiselle Céline et Sieur Tricot. Ce genre d’incident, c’est vrai que ça peut vous couper la chique.