Dès l'entame, la lecture de LA PHARMACIE se nimbe de l'univers de son auteur. Très vite, le nôtre s'y faufile sans coutures. L'approche est subreptice. Il s'y instille tant d'observations finement décrites par cette écriture finaude qui jamais ne minaude. Ce texte procède par répétitions de syntagmes précis, comme si cela l'aidait à fixer les sensations remontées de son passé sans que jamais cela soit répétitif, donc lassant. & cela nous est précieux pour faire plus ample connaissance.
L'effet sur ma lecture, outre l'envie de m'y tenir: d'y revenir après ma nuit dormie. Seul le premier café au fumet fumant eut précédence. Resurgissent en moi des enfouissements mémoriels personnels en me frottant à l'Alleur de lui, avec un allant sans (sal)separeille. Cette prose fait presque poétiquement remonter des êtres, des lieux, des parcours propres dont l'universalité transcende la généalogie de l'auteur.
Cette prose délicatement incantatoire façonne sans façon une couronne à des endroits qui plairont bien sûr à toute amoureuse de Liège, à tout Liégeois dans l'âme. J'aime tout de la circularité en forme de spirale de ce texte très abouti parce qu'inspirant. & peu importe si vous n'êtes pas de sa génération, puisqu'elle tend à l'universel. Je vous souhaite de vous y plonger sans retard.
Cet oeuvrage léché avec soin appartient-il au flow of consciousness ? Se déroule-t-il sous mes yeux le flux d'une conscience authentique, celle de Pascal, que je connais, et grâce à lui (ce texte ouvré mais aussi son auteur) dont je me rapproche dans la discrétion de ma lecture adossée à ma fenêtre rotheusienne.
Cet exercice d'une précision infinie tient du ciselage mémoriel persistant, en s'approchant toujours plus près de l'exactitude qui, soudain, se dissipe, se dissout par les questionnements soulevés par les doutes qui s'instillent dans un parcours si posément décrit qu'il en devient source précieuse à son approche propre des enfouissements mémoriels de la seule personne que j'ai connue deux générations au-dessus de la mienne, Marie Detilloux (1889-1975), mère de mon père.
Son Alleur à lui est un ailleurs à peine situable sur la carte principautairement épiscopale. L'éditeur bordelais (https://www.editionsdo.fr/) n'y est probablement pas très familier non plus; cela ne l'a pas empêché d'élire ce texte après lecture. Ah oui, & pensez à vous informer sur cette maison d'édition en en parcourant l'À propos. Il se peut que vous y trouviez aussi chaussure à votre pied.
Une écriture prégnante. Une manière docile d'emmener avec elle la somme kyriellée de détails si gratifiants pour son signataire qu'une authenticité subreptice s'instille, percole au travers des pages de cette réussite tenant en à peine plus de cent pages. Une prouesse aussi, celle de nous replonger chacune, chacun dans la kyrielle de factualités prégnantes de nos vies personnelles, comme s'il s'était agi de réitérer à chaque instant la levée d'écrou mémorielle, de soulever la chape mémorielle qui surgit à chaque tour d'écrou donné à cette spirale décalée, voire désaxée comme celle d'un moteur Wankel.
Un vocabulaire, y compris technique, précis. Une syntaxe assemblée au cordeau. Aucun trébuchage de ponctuation. Une mise en page sobre. Tout ce petit monde sait y faire. Franchement, je ne sais pas ce qui vous retient encore.
Perso, je relirai. Pas dans la foulée. Bien quand le manque s'en fera sentir. Comme la Madeleine de Marcel, voire de Jacques...
Faire retour sur. Y revenir.