Le fils n’a plus de père
La mère n’a plus le cœur
L’ange est passé trop vite
L’ange va fleur au fusil
La mère vide des verres
Le fils part à la guerre
La guerre vide les cœurs
La mère attend au port
Elle prie le marbre froid
Que la mer ait pitié
D’une femme aux jambes nues
Qui tremble dans la neige
Qui pousse sous ses pieds
La mère est déchainée
Elle hurle, elle pleure, elle frappe
Le sang de ses mains coule
Rendez-le moi, rendez-le moi, mon roi
Le fils bat la chamade
La mère bat en retraite
L’ange est sorti ce soir
L’ange est vil et muet.


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