Il faut des filles aux fils
pour qu’ils tuent la honte
d’être en guerre contre la nuit,
poings durs.
Il faut un port
au vide de leurs cœurs nus:
la moelle vit sous les yeux
des blouses folles qui passent
entre les jambes de l’ennui.
Leur sang scelle leur sort
sur le marbre de l’âtre
où le feu file doux
à l’heure de l’as au roi.
Un doute noir meurt.
Il neige du gui
sous un houx bleu.
Noix en fleurs
sans île d’angle
voit pouce
droit.
(Avec des mots d'une syllabe de Cocteau, 18.12.12 et retouches.)