Sans rets

J'aime tout du jour fait au corps assis.
L'inaction sereine reste attentive au
calcul qui exige d'observer, précis.

Le thermomètre qui défile sans rets
vers d'ensorcelants sommets inégalés.
Au vent caressant quelque page paraît

suave: s'y génère l'ardeur ambiante;
en jouir sous douce homéostasie
à l'environ de soi une ombre pulsante.

L'abrasion de cette pointe n'eut à soi
que l'instant pour explorer le pic atteint:
décroissance du clair-obscur qui choit.

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